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Le pinceau ne décrit plus rien : il balaie. De grandes touches claires montent du bas comme des herbes prises dans un courant, et la vitesse du geste reste lisible dans la traîne de la couleur. Le bleu nuit, derrière, n'est pas un décor - il avale le bord du mouvement et le rend sans fin. On ne regarde pas un paysage : on regarde un souffle, retenu juste avant qu'il retombe.